Las manos

manos

(“Manos”, obra de Ubé)

Las manos son paraísos sin retorno donde habitan las dudas existenciales.

Algunas deben contemplarse a lo lejos, porque de otro modo, liquidan.

Las hay blancas, blandas, negras y del color del té helado.

Todas hablan en un idioma extranjero, un sánscrito de andar por los salones.

Hay manos que saludan con ligereza, que sellan pactos, que juran venganza.

Manos en narices soberbias, como gárgolas de catedral.

Cortas o largas, suaves o de lija.

Manos que acarician rostros y memorias, escotes en ruinas o al hijo muerto; porque sí,

a manos de otro.

Manos igual que banderas, manos panteón, manos madreselva, manos botijo, manos chimenea,

Mano contra mano, mano amiga.

Manotazos al viento, mandoble en el cogote.

Manos columpiando cariño, aferrando bolsas de la compra, tijeras de modistilla.

Las manos son paraísos sin retorno, un charter gratuito a las islas Yuan-Yú.

Las manos son iglesias románicas, devotas como demonios, y señalan cruces en mejillas,

y frentes con agua de un pozo sin fe y sin fondo.

Manos que ajustician a fulanito o a menganito.

Mano a mano en el siete y medio.

Relojes en manos, vida en palmas, muerte en dedos.

Heridas hondas en manos viejas.

Manos que restriegan colchas, que arrancan la mierda.

Tu mano y mi mano sobre la almohada, sobre la humedad de un sexo dominguero.

Mano aquí y más allá, en continentes lejanos y oscuros, sobre nieves austriacas.

Mano turista y repelente depositada con descuido sobre una cámara fotográfica.

Mano en culata de revólver, en nalga de mujer.

¡Mano, para qué os quiero!

Las manos son paraísos existenciales; sí, reducto arqueológico de la estupidez humana.

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