Desmemoria (31-12-2036)

31-12- 2036

 

Esta mañana he encontrado a una niña llorando junto al  piano.

Había concierto en el salón azul y era domingo en las claras orejas de mi gata (de mi gata peruana sin Perú, perdonen la tristeza).

Llovía en las calles y sobre las tazas de café.

Yo ese día había decidido ser músico, uno de esos tipos tristes que lucen smokin raído y se peinan con la raya hacia el lado sin importar la dirección de su pena.

Éramos un cuarteto o dos violinistas y un chelo, no sé.

Puede que siempre hayamos sido uno a pesar de dividirnos en cuatro.

La niña se llamaba Pizarnick, me lo dijo mientras se limpiaba los mocos en la manga de la chaqueta,

y tenía un perro que agonizaba ahora en el jardín, en una de esas casetas de plástico que venden en los grandes almacenes.

Su nombre no lo recuerdo, por eso lo llamo Perro sin más, aunque se esté muriendo y la niña que llora junto al piano y se limpia los mocos en la chaqueta me lo haya gritado hasta la saciedad.

Mi memoria languidece cuando me disfrazo de músico clásico,

y me crece bigote y se me alargan las patillas.

Hemos venido desde muy lejos, desde la muerte tal vez.

Puede que hayamos recorrido Europa de parte a parte.

Todas las ciudades poseen salones azules y niñas que lloran junto al piano,

aunque se lamenten en francés o en ruso.

Me acaba de venir a la cabeza el nombre del perro que agoniza en el jardín.

Atiende  por James Joyce y es un doberman.

La muerte de un doberman no debería hacer  llorar a una niña,

y menos si ésta se encuentra junto a un piano en un salón azul donde yo voy a dar un concierto de flauta.

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