Desmemoria (17-4-2037)


 

17-4- 2037

 

Amy se tambalea dentro de mis ojos.

Amy y sus pechos de silicona recién implantada.

Amy y la ausencia.

Mientras la gente grita ella se estira la falda

y dos  negros sudorosos bailan sin querer bailar, completamente sincronizados en vergüenza.

Me gusta ver los videos de una  muerta con voz de ángel a punto de caer.

Amy huele igual que las mantas que guarda mamá en el baúl, a naftalina y alcohol.

Mamá también se tambalea en la cocina, sin dejar de darle vueltas a la fregona.

Pero mamá no es Amy ni sabe cantar dentro de mis ojos.

Prefiero hablar de Amy, escuchar a Amy, verla tropezar en el escenario, tan sola y tan triste, Amy, con esa hermosura de madrastra dentro de mis ojos.

El pelo de Amy es un palacio gótico donde habitan las niñas perdidas, como yo.

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