(sin título)

(Ilustración de Ubé)

 

leo el mundo

sus cadenas

alrededor de la cintura de un pie

siento el frío

su aúllido bajo las mantas

o la hierba

o sobre la boca de una casa que acaba de parir

música

escribo el pulso

con carmín de venas

que flotan en el aire

el aire que se enfría y corta

que se  apedrea un domingo de sol

mientras merienda un pobre

(se come los dedos de la mano

uno a uno hasta saciar el hambre)

escucho  el rugir del viento

los coches ahogados en la avenida

gigantescas manos de metal

poniendo en marcha satélites

el cometa de un niño

que orina  sobre el agua

antes de dejarse caer

siento el peso

la báscula

de un camión oscilante

el perfume de una amapola

que alguien

(quizá la esquina de un ojo)

ha herido cerca de tu cuello

tantas veces hablo

fuera de los labios

del humo de un cigarrillo

abrasando los muros

palabras con la forma justa de un hueco

donde todo cabe excepto

este silencio

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