Sin título

(ilustración de Ubé)

el sueño es verde

(viscoso como la tos)

y salta

de tu almohada a mi ombligo

al vello que descansa ajeno

a la torpeza

porque el sueño es verde

y respira nylon

y le acaban de nacer unas manos

poseídas

que lanzan cuchillos

carne de cerdo en lonchas

porque el sueño es césped

siempre enfermo

con sus gusanos verdes

agujereando el aire

las alas de un ángel

delicado y homosexual

verde

como la muerte

de una mosca

en mitad

de tus heces

 

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