La semilla

(Imagen: Ubé)

LA SEMILLA

Una semilla dorada
puede ser mi pelo
puesto a hervir una tarde de otoño.
La ventana lejos.
Mamá al borde de un pasillo.
La luz apenas.
Una cáscara saliendo.
Un pico que se da de bruces contra  el asfalto de un diente.
Algunas cosas más que no recuerdo
pero que metí en una maleta
junto con mi ropa interior,
junto con gusanos de algún familiar responsable.
Otro tiempo (también)
sin ruido en la mirada de ayer,
a dos palmos del cielo
en el que se cuecen cosas que nunca llegan,
porque el cielo acaba pronto,
echa el cierre
al mismo cielo
y los santos escapan,
huyen en un mercedes de alas negras
con el lomo de plata,
con los asientos ágiles
donde las musas retozan
y los cisnes aman a los mismos cisnes de siempre.
Poetas (los de siempre).
Críticos  (los de siempre ).
Un círculo de humo en el que tumbarse a esperar,
en el que quedarse quieto a dejar que la herida eche flor.
Y después mi pelo,
que ya está listo para el fuego de las horas y las manos,
para que alguien silbe a mi paso
o arroje sal en cualquier cicatriz que lleve mi nombre.
Presas de estiércol donde los ríos se hacen grandes
y cantan con una voz muy ronca,
más oscura que las vacas que se mueren al frío
y resucitan en mi piel
haciendo muuu
con tres acordes,
con tres fantasmas categóricos
que persiguen sombras de amor,
sombras de labio abriéndose
al abandono.
Un vestido idéntico al vestido con el que las novias se ahorcan.
Planetas girando alrededor de una carne nueva en la ciudad.
Muchos silencios que hacen cola dentro
de los grandes almacenes.
Y los turistas.
Y las empleadas del hogar hincando las rodillas
al suelo,
los esposos al suelo,
los hijos al suelo.
Es la vida.
Es el reflejo de un paisaje animal
en el que Dios
ordena el caos afeminado de sus bigotes.

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