Luz de agosto

(Imagen: Ubé)

LUZ DE AGOSTO

Luz de agosto.
Mi mano sobre el alféizar.
Una manzana pudriéndose al sol.
La convención de la familia
bullendo lejos.
Un motel a oscuras
donde dos mujeres
intercambian de una lengua a otra
sus hormigas más terribles.
La plenitud de los cuarenta.
Las cuevas donde se abandona
el tesoro infantil de una niña.
(Su muñeca hecha trizas dentro de un armario)
Luz de agosto.
La procesión de las moscas
sobre el azúcar.
Casandra alborotada
al otro lado de su jaula.
Troya puesta en pie sobre
el grito del mar.
La muerte paseando su cabellera rubia.
La luna aullando de espaldas a su rubor.
Luz de agosto.
Casas que necesitan
una transfusión urgente de sangre.
Fotografías donde la guerra
siempre está sentada a la sombra.
Niños corriendo
tras las alambradas de agosto,
sin luz en el alma.
con el sebo de una Vela
que fue ayer París
o Cuzco.
Un poeta liando un cigarrillo
con el ala absorbente de una mariposa.
Risas.
Una cocina.
Pájaros que caen directamente en la sopa.
La abuela sorbiendo la música de un vals
sin salir de su habitación.
Su habitación tapiada a los peligros.
Luz de agosto
o Faulkner
dejándose caer a un charco
donde las putas
nadan con la ropa mordida.
Hollín dentro de un poema.
Un peluquero gay dentro de un poema.
Polvo de mujer en el interior de un poema.
Silencio en gramos de ciudad.

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4 pensamientos en “Luz de agosto

  1. Es precioso este poema.
    Hoy no tenía nada que decir, y he subido estos versos tuyos a mi muro de facebook, aclarando antes por supuesto tu nombre:
    Luz de agosto.
    Casas que necesitan
    una transfusión urgente de sangre.
    Fotografías donde la guerra
    siempre está sentada a la sombra.
    Niños corriendo
    tras las alambradas de agosto,
    sin luz en el alma.
    Angélica Morales

    • Es que agosto es mi mes. Siempre me ha parecido hermoso y terrible.
      Gracias, Abraham, por dar luz a mis versos en el interior de tu muro.
      Después de que uno escribe, los versos ya no son suyos, le pertenecen al mundo o al diablo.
      Un saludo, compañero.
      Angélica

  2. Yo soy cubano, para los cubanos agosto es el mes en que nació Fidel, 13 de agosto de 1926. Ese año, pasó por Cuba un ciclón que destruyó media isla. Para los cubanos es a la vez una combinación de luz y tinieblas. Muy intensas ambas. Pero tu poema lo recoge agosto en toda su magnitud. Es como si estuvieras acostumbrada a lidiar con ese mes. Como si alguien te hubiera encargado en algún momento de cuidarlo, como si se tratara de una mascota.

    • La coincidencia con Castro no es muy alentadora.
      Me quedo con la versión histórica-romántica de Agosto.
      Llamado así en honor a Octavio Augusto, para honrar su memoria y el hecho de que venciera a Cleopatra y Marco Antonio.
      Yo siempre me he considerado muy Cleopatra, así que, en cierto modo, quiero pensar que en ese mes terrible
      yo me vengo de Octavio de alguna manera. tal vez escribiendo poesía.
      Un saludo desde el Alto y Bajo Egipto
      (Yo soy nacida en Teruel, llamado bajo Aragón.Y vivo en Huesca llamado Alto Aragón. Ya ves que a veces las coincidencias no existen o en todo caso se transforman)

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