Torre de hielo

(Imagen: Ubé)

TORRE DE HIELO

 

Mi torre en el hielo

donde los pájaros cantan baladas de muerte y rencor

y las muchachas pasean desnudas con sus huesos al hombro.

Mi torre de hielo y hambre,

estas palabras inútiles

que chocan en el espejo sucio del aire

y me devuelven una canción sin música,

el berrido del esperma

con el que cada noche

acaricio la idea de escribir.

Mi torre de hielo

o mi inmunda casa anochecida.

Yo canto a lo que no se nombra,

al sexo hermafrodita de una flor,

al silencio de los árboles cuando de noche

desabrochan su pasión y brincan

de la tierra a sus asuntos.

Mi torre donde el frío insiste

y no hay familia

ni misterios insondables.

Solo yo,

mi trocito de carne espiritual,

mis rezos tontos al borde del labio,

todos los recuerdos infantiles que he ido enterrando en mi pecho

a golpe de rabia,

a golpe de años y venganza.

Mi torre de humo blanco,

de mujeres caracol que se esconden en la maraña de mi pelo,

de los animales que me crecen cerca de los ojos y después huyen

porque alguien salido de un cuadro costumbrista

quiere darles caza.

Mi torre de hielo, cristal y leche

donde mi sexo aúlla

y mis camisas tiemblan

y toda mi geografía se asusta para volver más tarde al sosiego

y desenredar despacio el enfado de los marineros que se beben mi alma.

No entiendo ser mujer sin la textura de un cuervo

dando vueltas entre mi ropa interior,

ni entiendo ser hombre

sin arrojarme en picado a los patíbulos en mitad del sueño.

Mi torre de almendra y miel,

de meteorito o Dios haciendo círculos con los ojos.

No entiendo el desvarío de Dios,

su manía de destruir paisajes sentimentales dentro del pan,

de negar la virginidad de las moscas que se nos comen.

Mi torre de puñal, de fría nieve o manicomio.

¿Hacia dónde caminan hoy estas palabras?

¿En qué lugar del agua encontraré

la tumba de mi voz?

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